É só mais uma história que se repete, igual a todas as outras anteriores a ela. E digo 'outra vez', porque já perdeu-se as contas de quantas. Outra mágoa pra coleção, que encontra um espaço entre todas as outras e se encaixa e se firma e se consolida e não sai de dentro do meu peito. Outra ponta de faca, agora já arrendondada pelos meus murros, outra lágrima derramada pela mesma história repetida. Peças raras da história que vem e vai e finge sumir e sempre retorna mais forte. Outras palavras - ou talvez sejam as mesmas - que me dizem que não, que foi só um acaso, que não há nada mais em jogo e que é loucura minha confundir isto e aquilo. Outra vez, a história que insiste em derrubar aquilo tudo que eu, inutilmente, tento construir. Castelo de cartas no centro do furacão. A história repetida, com os mesmos personagens e fatos e contos e desculpas já tão conhecidas; aquela que me diz o que eu já sei de cor (e ainda assim, tento fechar os ouvidos para, então, abrir o coração). Outras pessoas, as mesmas pessoas, sempre. Outra vez a história que se repete e que me faz perguntar: qual o prazo de validade? quanto tempo mais vai levar pra isso tudo acabar?
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