domingo, 8 de dezembro de 2013

Dissabores

Desta vez, eu não seguiria a receita. Satisfaço-me com o que eu mesma decido que é bom. Mais coentro. Menos pimentão. Uma pitada de sal.. Mais uma pitada de sal. Cheiro forte invadindo a cozinha, a sala, o quarto, todos os cômodos da casa. Inundando a rua. Eles tocam o interfone e perguntam: "como fazer?". Eu não sei, só faço. Mais cebola, eu adoro cebolas. Ainda está sem sal - outra pitada. Colocaria assim os temperos a meu gosto e deixaria ferver o quanto quisesse. Corte simétrico de faca amolada, eu sequer me cortei dessa vez. Não doeu nada preparar você. Panela ao fogo baixo, você ferve tão rápido... Mexo devagar para não grudar no fundo. Inútil. Eu te desgrudo lentamente enquanto você borbulha louca na panela. Mais cinco minutos. Mais sal. Mais sal. Mais sal. Eis que apita meu relógio: tu estás pronta. 
Carne macia derretendo em minha boca. E só. Engulo e fito o prato: tempero de menos, sal de menos, sabor de menos. Eu te fiz ao meu modo para te saborear quente e forte, feito café nos primeiros minutos da manhã. Você está morna. Você está sem gosto. Dissabor total. Não suportarei te ingerir até o final. E agora? Jogo o prato fora ou te dou para um daqueles que querem te provar?